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«Ich sage euch, Kerls», stotterte er, «Krieg ist kein Picknick.»
Chrisfield ergriff einen Apfel. Seine Zähne knirschten im Fleisch des Apfels.
«Süß», sagte er.
«Süß? Gar nischt...» murmelte Judkins. «Krieg ist kein Picknick... Ich sage euch, wenn ihr Gefangene
macht...» er schluckte wieder. «Der Oberst sagte, dann haue ich euch die Jacke voll. Brecht ihnen die
Eingeweide raus!»
Seine Stimme wurde plötzlich kindisch. «Donnerwetter, Chris, ich werde krank», flüsterte er.
«Sieh dich vor», sagte Chrisfield und schob ihn weg. Judkins lehnte sich gegen einen Baum und kotzte.
Der Vollmond war über den Wolken aufgestiegen und füllte den Obstgarten mit kühlem, goldigem Licht.
Der Lärm der Kanonen war lauter geworden, wie das Rollen von Kegeln auf einer harten Kegelbahn,
dazwischen ein unaufhörliches Brüllen, als ob schwere, eiserne Decken hin und her geschüttelt werden.
«Da draußen ist's sicher wie in der Hölle», meinte Chrisfield.
«Mir ist jetzt besser», sagte Judkins. «Wollen noch ein bisschen Cognac holen gehen.»
«Bin hungrig», erwiderte Chrisfield. «Die alte Frau da drüben soll uns ein paar Eier kochen.»
«Zu spät», murmelte Judkins.
«Wie spät ist's eigentlich?»
«Weiß nicht. Habe meine Uhr verkauft.»
Sie gingen ziellos durch den Garten. Sie kamen an ein Feld voll großer Kürbisse, die im Mondlicht
glänzten und tief schwarze Schatten warfen. In der Ferne konnte man waldbewachsene Hügel sehen.
Chrisfield nahm einen mittelgroßen Kürbis in die Hand und warf ihn so kräftig er konnte in die Luft. Er
platzte in drei Stücke, als er auf dem Boden aufschlug und die feuchten gelben Samenkörner
herausspritzten.
«Kräftiger Kerl bist du», sagte Judkins und warf einen größeren in die Luft.
«Da drüben ist ein Bauernhaus.»
In diesem Augenblick ertönte ein Hahnenschrei über die schweigenden Felder. Sie liefen zu den dunklen
Bauernhäusern hinüber.
«Sieh dich vor, da sind vielleicht Offiziere einquartiert.»
Sie gingen vorsichtig um die viereckige, schweigende Gruppe von Gebäuden herum. Kein Licht. Die
große, hölzerne Tür des Hofes öffnete sich leicht, ohne Geräusch. Auf dem Dache der Scheune stand das
Taubenhaus schwarz und scharf gegen die Mondscheibe. Ein warmer Geruch von Ställen strömte ihnen in
die Nase, als sie sich hineinschlichen. Drinnen fanden sie einen Tisch, auf dem viele Birnen zum Reifen
ausgelegt waren. Chrisfield biss in eine hinein. Der süße Saft lief ihm das Kinn hinunter. Er aß die Birne
schnell und gierig und biss dann in eine andere.
«Füll dir die Taschen damit», flüsterte Judkins.
«Sie könnten uns erwischen.»
«Ach was, erwischen. Morgen oder übermorgen machen wir Offensive.»
«Möchte schon ein paar Eier haben.»
Chrisfield machte eine der Scheunentüren auf. Der Geruch von Milch und Rahm und Käse quoll ihnen
entgegen.
«Komm hierher», flüsterte er. «Willst du Käse?»
Eine Menge Käse war auf dem Brett aufgeschichtet und leuchtete hell in dem Mondlicht, das zur Tür
hereinkam.
«Taugt nicht zum Essen», meinte Judkins und bohrte mit seinen schweren Fäusten an einem der neuen,
weichen Käse herum.
«Lass das doch.»
«Wir haben sie doch vor den Hunnen gerettet, das ist alles», meinte Judkins.
An der nächsten Tür fanden sie Hühner. Plötzlich gab es ein lautes Geräusch, und alle Hühner schrieen
vor Schrecken.
«Mach, dass wir fortkommen», murmelte Judkins und lief nach dem Tor des Bauernhauses.
Schrille Schreie von Frauen im Hause ertönten hinter ihnen. Eine Stimme: «Ce sont les boches, ce sont
les boches!» übertönte das Geschrei der Hühner.
«Verflucht», meinte Judkins atemlos. «Dazu haben sie kein Recht, diese französischen Weiber, sich so zu
benehmen!»
Sie duckten sich in dem Obstgarten. Das Huhn, das Judkins noch in der Hand hielt und an den Beinen
herumschwenkte, schrie jämmerlich. Judkins packte es am Hals. Sie zertraten die am Boden liegenden
Äpfel, als sie den Obstgarten schnell durchschritten.
«Wir haben sie doch vor den Hunnen gerettet.» «Andy denkt nicht so.»
«Wenn du wissen willst, was ich über diesen Andy denke: halte nicht viel von dem Kerl. Das ist'n
Hetzer», sagte Judkins. «Ist nicht wahr.»
«Ich hörte den Leutnant das sagen, das ist ein gottverfluchter Hetzer, dieser Kerl.»
Chrisfield fluchte missmutig.
«Wart mal ab, sag ich dir, Mensch, Krieg ist kein Picknick. Was wollen wir übrigens mit dem Huhn
machen?» fragte Judkins. «Weißt du noch, was dem Eddy White passierte?» «Wir sollten es doch lieber
hier lassen.»
Judkins schwang das Huhn um seinen Kopf und warf es so kräftig er konnte in die Büsche. Sie gingen die
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